Später in dieser Nacht stellte sie fest, dass der zweite Mann seinen Kollegen nicht uneigennützig daran gehindert hatte sie zu töten, denn als alles schlief, kam er zu ihr, und er war zu schlau und zu sehr auf der Hut, als dass sie ihn hätte hindern können, an die Gitter gekettet, wie sie dahing. Also schloss sie die Augen, verdrängte den Schmerz und die Schmach und teilte ihre Gedanken mit Wadjet. Ich hasse ihn, flüsterte ihre Schwester und Nechbet wusste, dass sie nicht den Händler meinte. Er wusste, wohin er uns schickt. Er wusste, was er von dir verlangt. Nechbet antwortete nicht, sondern umarmte Wadjet im Geist und wünschte sich, ihr Körper könnte es.
Eine knappe Woche später traf sich die Karawane auf einer weiten Lichtung am Flussufer mit dem Unterhändler, einem kleinen Mann mit Schnurrbart, man zog Nechbet ein langes Hemd über und sie wurde zusammen mit etwa drei Dutzend anderen Sklaven aus der Karawane an ihn verkauft. Aneinandergekettet in einer langen Reihe machten sie sich auf den Fussmarsch nach Sewje, während leise Schnee zu fallen begann.

Ende November

Der Schnee war wieder geschmolzen, als sie die Burg erreichten, die wie ein düsteres Mahnmal über dem Flass thronte, riesig und uneinnehmbar, kalt und verflucht. Der Unterhändler trieb sie zusammen, dann durchquerten sie das Tor. Bis hierher hatte Nechbet geplant. Von jetzt an, wusste sie, konnte sie sich auf nichts mehr verlassen als ihren Instinkt und ihre Reflexe.

Er beobachtete die Ankunft der neuen Sklaven von einem der Türme aus, auf eine Regenrinne geduckt, als wäre er ein Wasserspeier. Sie wirkten schwach und verfroren, ein erbärmlicher Haufen. Er bezweifelte, dass einer von ihnen lange in der Arena durchhalten würde. Nur eine Gestalt stach heraus, wirkte zwar nicht weniger unterernährt und verwarlost als der ganze Rest, aber ihre Haut war pechschwarz, und das liess ihn aufmerken. Er hatte immer nur Menschen als Versuchsobjekte gehabt, aber das Ziel war ein Dunkelschatten und dieses Exemplar war zwar weiblich, aber kam seinem männlichen Pendant wohl doch sehr ähnlich...
Als sich das Tor hinter ihnen geschlossen hatte, machte er sich auf den Weg nach unten und er liess sich Zeit dabei, stattete Weya's Fenster einen Besuch ab und spähte durch die Luken der geschlossenen Läden hinein. Sie sass halb nackt auf dem Bett. Man sah noch wenig vom dem Kind, das in ihrem Bauch heranwuchs, aber er schmeckte es, den Geruch ihrer Schwangerschaft und des Völkerbastards, und die Wahrnehmung erfüllte ihn mit einem schwelenden Zorn und dem unerklärlichen Wunsch, ihren Bauch aufzuschneiden und das Wesen daraus zu entfernen und zu fressen. Er fragte sich, ob das mehr dem Hass seines Vaters oder dem Wesen, das ihm seine Mutter vererbt hatte, zu schulden war.
Als er die Kerker erreichte, hatten man die Sklaven bereits eingesperrt und alleine gelassen. Er schlich auf sie zu und musterte sie, einen nach dem anderen. Er schmeckte ihre Angst, den Schweiss der Menschen, vor dem, was auf sie wartete, und voreinander. Dann schmeckte er die Dämonin und seine Augen verengten sich unwillkürlich. Etwas an ihr schmeckte merkwürdig, fremd, aufregend...

"Guten Abend."
Die Stimme war so leise, dass sie sie beinahe überhört hätte und trotzdem liess etwas darin sie fast zusammen zucken. Sie öffnete die Augen. Ein Kind stand an den Gitterstäben. Ein Junge, knapp an der Schwelle zur Pubertät, dürr, in zerrissenen Kleidern. Er sag so sehr aus, als gehörte er zu den Sklaven, dass sie sich einen Augenblick lang fragte, ob er vielleicht dürr genug gewesen war um sich durch das Gitter zu quetschen. Dann bemerkte sie seine Augen und ihr wurde klar, dass er kein Mensch war, und auch kein Dämon.
Er lächelte. "Wie geht es dir?"
Sie gab keine Antwort.
"Ich kann dich aus dem Käfig rausholen, weisst du?"

Er hatte weniger Überzeugungsarbeit gebraucht, als er erwartet hatte, dafür, wie abweisend sie zuerst gewesen war. Vorfreude durchströmte ihn, als er das Feuer anfachte. Wenn die Aufzeichnungen seines Erzeugers korrekt waren, würde sie ein wesentliches interessanteres Objekt als die Menschenmänner, denn ihre Rasse war widerstandsfähiger, ertrug grössere Blutverluste und erholte sich im Allgemeinen schneller von Verletzungen als jede andere. Er hatte grosse Hoffnungen, dass sie bedeutend länger durchhielt als seine bisherigen Experimente.
Er bemerkte die Schlange erst, als sie ihn biss. Einige Augenblicke lang sah er das Tier perplex an. Wo war sie hergekommen. Dann wandte er sich langsam zu der Dämonin um. "Ist sie giftig?" Es war eine unnötige Frage. Er spürte das Gift bereits in seinen Adern.
Die Frau grinste schief. "Ja. Tut mir ausserordentlich leid."