"Ich verstehe", sagte er. "Ich werde einen Weg finden, das zu verhindern."
Er verzichtete bewusst auf das Wort versuchen. Etwas zu versuchen beinhaltete die Möglichkeit zu scheitern. Er würde nicht scheitern. Er würde einen Weg finden, auch wenn es vielleicht Jahrzehnte dauerte bis dahin.
Er sah sie an. "Ich danke dir, Akkaya. Für deine Antworten. Für den Anblick deiner Seele."

Schlussendlich war die Enge nicht das Schlimmste. Auch nicht die Dunkelheit. An beides gewöhnte sie sich nach den ersten paar Stunden irgendwie. Aber an etwas konnte sie sich nicht gewöhnen. An die Bilder. An die Erinnerungen. An ihre eignene Gedanken. Sie ertrug sie nicht. Sie ertrug sich selbst nicht. Sie schrie, sie schlug, sie trat, es nützte alles nichts.
Irgendwann, als sie regungslos auf dem Rücken lag und in die Dunkelheit über ihr starrte, hörte sie ein Geräusch. Dann sickerte schwaches Licht durch das Gitterfenster in der Tür. Schritte erklangen, das Licht wurde heller. Ein Schlüssel drehte sich und das Licht wurde wieder schwächer. Die Ketten des Magiers rasselten leise, die Türe wurde wieder geschlossen, die Schritte entfernten sich, die Tür zum Kerker fiel wieder zu. Das Licht blieb.
Sie schluckte. Ihr war übel. Vielleicht hatte sie den Kopf einmal zu heftig gegen die Wand geschlagen. Vielleicht war irgendetwas dadrin zerbrochen und sie verblutete innerlich. Tränen stiegen ihr in die Augen und liefen ihr in die Ohren. Hier sterben, in diesem Kerker. Zerbrochen am eigenen Wahnsinn. Warum? Warum war sie wahnsinnig geworden? War Nesh dieser eine Tote zu viel gewesen? War mit ihm der Teil von ihr gestorben, der Mensch gewesen war? Und mit Darez damals der Teil des Dämonen, der gut war. Was blieb, war nur der Wahnsinn. Und ein schwaches, kleines Selbst, dass über den eigenen Zerfall weint, ohne sich dagegen wehren zu können. Wenn sie jetzt hier starb, dann wurde der Welt wenigstens ihr Wahnsinn erspart. Trotzdem weinte sie darüber. Sie erinnerte sich an Darez' Tod und an seine Bestattung. Sie hatten ihn im Feuer verbrannt mit den Gefallenen seines Fähnleins. Sie hatte dafür gesorgt, dass er seine Rüstung behielt und ihm den einfachen Säbel umgebunden, den sie bis dahin getragen hatte. Er hatte gelebt als Krieger, er war gestorben als Krieger, er sollte auch so bestattet werden.
Wut keimte in ihr auf. Sie war seine Tochter. Und sie sollte hier in diesem dreckigen Loch verrecken wie irgendein Bettler. Nein! Es war ihre Pflicht bis zum letzten zu kämpfen. Egal, was der Dieb ihr beigebracht hatte, und egal, was Vakra noch mit ihr vor hatte, Darez war ein Krieger gewesen, er hatte sie zum Krieger ausgebildet und deshalb war sie verdammt nochmal auch ein Krieger! Er hatte ihr beigebracht, was Freiheit ist. Das, worum es sich immer zu kämpfen lohnt. Wie kam sie nur dazu, hier zu liegen und sich selbst zu beheulen?! Wo war ihr verdammter Stolz geblieben?!
Mit einem Ruck setzte sie sich auf, sank aber gleich wieder zurück. Es gab da noch ein Problem. Sie wusste, sie musste kämpfen, sie brauchte ein Ziel, aber sie wusste auch, sie würde es nicht über sich bringen, wieder einem Heer beizutreten. Vielleicht in einigen Jahren, aber nicht jetzt. Also brauchte sie einen anderen Kampf. Die Lösung lag auf der Hand. Sie würde jenen Krieg fortsetzen, den Lord Srok vor über tausend Jahren begonnen hatte. Sie würde gegen Nagareth in den Kampf ziehen. Entweder sie tötete ihn, und brachte damit die Welt ein Stück näher zur Gerechtigkeit, oder sie starb im Kampf einen ehrenvollen Tod.
Zum zweiten Mal setzte sie sich auf. Ihre Gedanken waren jetzt ganz ruhig. Sie hatte ein Ziel, aber sie musste es überlegter angehen als bis jetzt, sonst hielt Vakra sie einfach ewig hier gefangen. Und es machte keinen Sinn, kopflos loszurennen, denn dann hatte sie keine Chance gegen Nagareth. Immerhin war er über ein Jahrtausend älter als sie und einer der besten Magier, die es gegeben hatte. Wenn sie ihn besiegen wollte, brauchte sie mehr Wissen, als sie hatte.
Sie stand auf, ignorierte den Schmerz der Wunden, wo sie gegen die Wand geschlagen hatte, und trat an die Tür. Aus der Zelle des Magiers drang der Schein einer Kerze. "Magier!", flüsterte sie heiser.
"Was?", fragte er.
Sie betrachtete ihr blutigen Hände im schwachen Licht. "Warum bist du Nagareth gefolgt?"
Für kurze Zeit herrschte Schweigen. Dann fragte er zögernd. "Ist... ist er wirklich Nagareth?"
"Ja", antwortete sie.
"Aber wie kann das sein?", fragte er. "Magie kann ein Leben verlängern, aber nicht um tausend Jahre. Und woher willst du das überhaupt wissen, dass er es ist?"
"Er hat es mir gesagt", sagte sie ruhig. Information im Austausch für Information. "In Navrila. Ich weiss, dass es stimmt. Er trägt eine Narbe an seinem rechten Mundwinkel, nicht wahr? Lord Srok hat sie ihm zugefügt, damals vor über tausend Jahren." Sie dachte kurz nach, dann meinte sie: "Ich weiss nicht, wie er es macht, aber ich weiss, dass er es ist. Und dass er nicht der einzige ist, der viel länger lebt, als seine Art normalerweise."
"Woher weisst du das?", fragte der Magier.
"Warum bist du Nagareth gefolgt?", fragte sie zurück.
"Ich wusste nicht, dass er es ist", antwortete er.
"Und jetzt, da du es weisst?"
"Warum sollte ich dir glauben?", meinte er. Dann seufzte er. "Es spielt keine Rolle, wer er ist. Ich bin ein Magier. Jeder Magier folgt einem mächtigeren Magier, um von ihm zu lernen."
"Aber er ist nicht irgendein Magier", sagte sie. "Er wollte uns Dämonen vernichten, das ganze Volk."
"Ich bin kein Dämon mehr", antwortete er, und in siener Stimme klang eine Spur von Trotz. "Ich bin ein Magier. Es ist mir egal, was mit den Dämonen geschieht."
Sie unterdrückte ihren Zorn und sagte ruhig: "Dir ist aber bewusst, dass das Nagareth einen Dreck interessiert, oder? Du kannst noch so das Gefühl haben, du seist kein Dämon, du wirst immer aussehen wie einer und dein Blut wird immer das eines Dämonen sein..."
"Hör mir auf von Blut zu reden", zischte er. "Das habe ich oft genug gehört, und ich denke immer noch, dass es nichts anderes ist, als dummes Geschwätz."
"Wie du meinst", sagte sie ungerührt. "Trotzdem ist deine Abstammung unverkennbar dämonisch. Und wenn Nagareth den Krieg gegen uns wieder beginnt, dann wird er nicht fragen, ob du dich als Dämon fühlst oder nicht."
"Warum hat er mich dann nicht längst getötet?", fragte er spöttisch.
"Weil er dich gebraucht hat", sagte sie kalt.
Er sagte nichts mehr. Auch sie schwieg und liess die Worte sich setzen. Es war still. Schliesslich hörte sie, wie seine Ketten rasselten, als er sich auf sein Bett legte. Sie brach zusammen und schlug sich die Knie auf. Es hatte sie grosse Anstrengung gekostet, so lange ruhig zu bleiben. Der Wahnsinn war noch lange nicht vorüber. Aber sie begriff, dass ihr nichts anderes übrig blieb, als ihn zu beherrschen zu lernen. Er war eine zu mächtige Waffe, um ihn einfach zu unterdrücken.

Irgendwann kamen wieder Schritte. Sie kamen immer näher, bis vor ihre Türe. Langsam hob sie den Kopf und sah zu dem Gitterfenster auf der anderen Seite des Raumes. Der Stein der Wand in ihrem Rücken war kalt, sie spürte die Kühle durch den Stoff ihrer Kleider hindurch. Ein Schlüssel drehte sich. Die Tür wurde aufgestossen. Sie kniff die Augen zusammen gegen das plötzliche helle Licht, auch wenn der Fackelschein kaum bis zu ihr an die rückwärtige Wand vordrang.
Eine Gestalt trat ein und stellte etwas auf den Boden. Das Gesicht kam ihr irgendwoher bekannt vor. Es dauerte einige Momente, bis die Erinnerung an Veray aus dem Chaos in ihrem Kopf auftauchte. Er richtete sich auf und sah sie an. "Ich habe dich gewarnt", sagte er.
"Halt deine Fresse", erwiderte sie gelassen.
Er tat es nicht. "Ich habe dir gesagt, er kann dich einsperren."
"Ich weiss", meinte sie mit einem leisen Zischen in der Stimme. "Habe ich gesagt, du hättest es nicht getan? Nein. Also halt die Fresse und verpiss dich."
Er wirkte verwirrt. "Ich habe dir Essen gebracht. Und deine Stiefel."
Er deutete darauf. Sie rührte sich nicht. Immer noch stand er unschlüssig da. Ein feines Grinsen umspielte ihren Mundwinkel. "Weisst du, warum er mich eingesperrt hat?"
Er erwiderte nichts.
"Du weisst es", stellte sie fest. Das Grinsen wurde breiter. "Hast du keine Angst, allein hier herunter zu kommen und die Türe zu meiner Zelle zu öffnen?"
"Du hast keine Waffe", meinte er.
"Du wärst nicht der erste, dem ich die Halsschlagader mit den Zähnen aufreisse", antwortete sie.
"Ich habe einen Säbel", wandte er ein.
Kalt fragte sie: "Glaubst du im Ernst, du könntest ihn auch nur ziehen, bevor ich bei dir wäre, wenn ich es wollte?"
Sie konnte hören, wie er schluckte. Dann trat er einen Schritt zurück, zog die Türe zu und schloss ab.
Sie blieb sitzen. Nach einiger Zeit stand sie auf, holte ihre Stiefel und zog sie an, dann setzte sie sich wieder an die Wand, genau wie zuvor. Das Essen rührte sie nicht an. Sie konnte es nicht. Ihr wurde schon beim Gedanken daran schlecht.