Ro starrte Ran an. Eine Tatsache setzte sich in ihrem Kopf fest. Entweder, Lord Srok hatte über viele Jahrhunderte hinweg gelebt, ohne dass es jemand gemerkt hatte, bevor er als Feldherr berühmt wurde - oder es hatte nicht nur einen gegeben. Sie musste Vakra fragen. Oder sie brauchte ein Buch. Unbedingt.
Sie nickte Ran knapp zu und verliess die Schenke.
Der Schuster hatte bereits geschlossen, aber sie fand ihre Stiefel auf seiner Türschwelle. Sie zog sie an, testete die neuen Sohlen, indem sie an der Hauswand hochlief, so weit sie kam, sich abstiess und trittsicher wieder landete. Sie taugten was. Als sie die Arena erreichte, waren bereits zwei Dämonen am kämpfen. Das eine war eine Frau mit einem langen Zopf. Sie kämpfte recht akrobatisch, wenn man einen Kampfstil denn so bezeichnen konnte. Auf jeden Fall bog sie den Rücken mindestens einmal weit durch, bis sie die Hände am Boden hatte, schwang die Beine hoch und trat den anderen gegen das Kinn, bevor sie einen Überschlag machte und wieder auf den Füssen landete. Ihr Gegner war ein junger Mann, dem die kurzen Haare in alle Richtungen abstanden. Er war schnell, aber eher unerfahren.
Nach einer Weile, in der immer wieder andere Paare gegeneinander antraten, trat Demra zu Ro. "Und, willst du auch kämpfen?"
"Ich weiss nicht", meinte Ro stirnrunzelnd. Eigenltich kämpfte sie immer gern, aber sie war doch etwas angetrunken und wollte eigentlich nicht unbedingt das Risiko eingehen sich zu blamieren.
"Komm schon", meinte Demra spöttisch. "Oder hast du Angst? Vielleicht kannst dus ja gar nicht. Darez war wohl der letzte gute Kämpfer von der Schwarzen Festung. Seither gibt es da nur noch Mittelmass."
"Hey!", fauchte Ro. "Nimm das zurück!"
"Wieso?", sagte er. "Stimmt doch. Und wenn du dich so davor fürchtest zu kämpfen, musss ich annehmen, dass du auch nicht besser bist."
Sie zog den Säbel. "Ich zeig dir, wer hier Mittelmass ist."
Demra lachte und zog seinen Säbel ebenfalls.

Ro ging sofort auf ihn los. Ihre Klingen krachten gegeneinander, Ro setzte nach, Demra wich aus und schlug zurück. Sie parierte, nutzte den Schwung, täuschte einen Schlag von oben an und schlug unten zu. Er sprang zurück, sie machte einen Ausfallschritt und stach, er trat zur Seite, wirbelte herum und schlug nach ihrem Hals. Sie duckte sich, trat ihm mit einem weiten Schritt auf den Fuss und führte einen Schnitt gegen seinen Bauch, er parierte, stiess ihre Klinge weg und stach, sie liess den Säbel kreisen, schlug seine Spitze zur Seite und führte die Klinge mit einem Schlenker zu seinem Hals. Wieder wich er aus.
Sie verlor sich völlig im Kampf. Bewegung um Bewegung, Schlag um Schnitt um Stich. Es war ein Tanz, in dem jede Handbewegung, jeder Schritt stimmte, stimmen musste, damit nicht einer von ihnen plötzlich kopflos dastand. Es ging nicht darum, wer gewann. Es ging darum, dass beide das Beste zeigten, was sie konnten. Sie wusste genau, wie lange es her war, seit sie das letzte Mal so gekämpft hatte: fünf Jahre und zwei Monate. Seit dem Tag, als Darez verwundet worden war.
Sie wirbelte herum, Metall klirrte auf Metall, sie sprang und schlug, Demra parierte und zielte tief. Sie leitete seine Klinge zum Boden, trat darauf und schlug nach seinem Kopf. Er bog den Rücken durch, riss seinen Säbel zurück und zog ihn aufwärts. Sie wich mit einem Sprung aus, setzte wieder vorwärts, täuschte links an und schlug rechts. Er parierte.
Nichts mehr war wichtig. Es gab keine Vergangenheit. Keine Zukunft. Sie selbst, alle Angst, alle Sorgen, aller Schmerz löste sich auf, nichts blieb ausser der Entschlossenheit, dem Willen, dem Feuer. Aber das Feuer war anders, als jemals in den letzten Jahren. Es war, als hätte sie die Erinnerung daran verloren, denn sie hatte es niemals bemerkt, aber nun begriff sie: nach Darez' Tod war das Feuer in ihr anders geworden. Anklagender. Hasserfüllter. Verzweifelter. Doch das hier, was sie jetzt spürte, war das alte Feuer. Dieses hatte kein Gefühl. Dieses wollte nicht töten, um sich an einer Welt zu rächen für etwas, das sie nicht verbrochen hatte. Dieses wollte nur eines: den Kampf. Egal welchen.
Sie vergass jede Zeit, hatte keine Ahnung, wie lange sie kämpften. Schliesslich gelang es ihr, Demra's Klinge zur Seite nach unten zu drücken. Sie drehte sich daran vorbei und trat so heftig nach seiner Hand, dass er den Säbel losliess. Mit einem Zucken war die Spitze ihrer Klinge an seinem Hals. Schweissüberströmt und zitternd vor Feuer stand sie da und starrte ihn an. Langsam senkte sie die Hand, und während sie es noch tat, wusste sie, dass sie wieder gegen ihn kämpfen würde. Dieser eine Kampf hatte gereicht, um sie süchtig zu machen.
Dann kehrte die Realität zurück. Sie trat zurück, immer noch halb zitternd. Es dauerte einige Sekunden, bis sie begriff, dass jemand auf sie einredete. "Trittst du uns jetzt bei?"
"Ja", sagte sie, ohne weiter nachzudenken. "Ich trete bei."

Sie lag wach und starrte in die Dunkelheit über ihr. Sie konnte nicht schlafen, alle ihre Sinne waren wie gespannte Federn und sie fühlte sich wie etwas, das geworfen worden und mitten im Flug stehengeblieben war, ohne wieder hinunter zu fallen. Irgendwann hielt sie ihre eigenen, wirren Gedanken nicht mehr aus, etwas in ihr löste einen Fluchtreflex aus und sie schoss auf. Keuchend sass sie auf der Bettkante. Sie musste etwas tun. Egal was. Irgendetwas.
Sie zündete eine Kerze an und nahm das Buch. Dann las sie, Wort um Wort, Zeile um Zeile. Sie bemerkte nicht, dass sie schneller wurde. Sie bemerkte nicht, dass die Kerze herunterbrannte. Sie bemerkte nicht, dass sie die Seite umblätterte. Aber irgendwann war das Kapitel fertig. Sie blickte auf und die Realität verschwamm vor ihren Augen, die nach Buchstaben suchten, die das umschrieben und erklärten, was sie sah. Sie hatte einiges Erfahren. Die Gemeinschaft, die Nagareth gegründet hatte, hatte die Festung Rhugrön gebaut und war zu einem der grössten Zentren des Wissens geworden, die es jemals gegeben hatte. Nagareth hatte ein hohes Alter erreicht und war schliesslich verschwunden. Nicht lange danach wurde Rhugrön aufgegeben und bald zerfiel auch die Gemeinschaft. Aber das Buch beschrieb nur, was Nagareth auf dem Gebiet der Magierschulen geleistet hatte. Da stand nichts darüber, wer er wirklich war.
Wie getrieben stand sie auf, nahm den fast heruntergebrannten Kerzenstummel und ging in die Bibliothek. Sie legte das Buch auf den Tisch. Ziellos ging sie den Regalreihen entlang, zog ein Buch hervor und schlug es auf. Im schwachen Licht der Kerze entzifferte sie das Inhaltsverzeichnis, doch nichts klang nach dem, was sie suchte. Sie stellte das Buch zurück, ging weiter, zog ein anderes heraus, dann ein nächsten, noch eines. So viele Titel. So viele Seiten, auf denen etwas geschrieben stand. So viel Wissen, so viele Gedanken, gebannt auf Papier für die Ewigkeit. So viele Leute, die etwas erklärten und erzählten, obwohl sie längst tot waren. Aber niemand erklärte ihr die Realität. Und dabei war es das, nur das, was sie endlich verstehen wollte.
Irgendwann hörte sie, wie eine Türe aufging. Sie drehte sich um, die Augen weit aufgerissen, wie panisch. Sie hatte keine Panik. Sie verstand nur nicht. Es war Veray. Er trug eine Laterne in der Hand. "Was suchst du?", fragte er. Nicht, warum sie wach war. Nicht, warum sie fast im Dunkeln stand. Nicht, warum sie ihn so merkwürdig anstarrte. Sie bemerkte die Ringe unter seinen Augen. "Antworten", sagte sie.
Er stellte die Lampe auf den Tisch und liess sich in einen Sessel dahinter sinken. Seine Bewegungen waren langsam, wie die eines alten Mannes. "Was für Antworten?"
"Wer hat Darez' Frau und sein Kind getötet?" Erst als sie es sagte, wurde ihr bewusst, dass sie eine Antwort darauf suchte. Und dass sie während der ganzen Zeit nicht gewusst hatte, auf welche Fragen sie Antworten wollte.
Veray seufzte und lbickte auf den Tisch. "Die Antwort darauf wirst du in keinem dieser Bücher finden."
"Kennst du sie?", fragte sie.
"Nein", antwortete er.
"War er es?"
Er blickte auf und sah ihr in die Augen. "Ich weiss es nicht. Niemand weiss es. Aber du vielleicht noch eher als ich. Du hast ihn gekannt, ich nicht."
Sie schwieg.
"War er es?", fragte er.
Immer noch sagte sie nichts, sondern starrte Veray nur an. Ein merkwürdiger Gedanke nistete sich in ihrem Kopf ein, ein Gedanke, der keinen Sinn ergab, aber den sie nicht mehr los wurde. Vielleicht war ich es.

"Das ist nicht die einzige Antwort, die du suchst, oder?", fragte Veray nach langem Schweigen.
Sie schuettelte den Kopf. Veray sah sie nur an und wartete, bis sie zu sprechen begann. "Gab es mehr als einen Lord Srok?", fragte sie schliesslich.
Veray musterte sie. "Diese Antwort wuerdest du in Buechern finden", sagte er dann. "Aber diese Buecher stehen nicht hier." Er wies mit dem Kopf auf die Regale. "Es gibt Buecher, deren Inhalt zu gefaehrlich ist, um sie hier stehen zu lassen, wo jeder sie lesen koennte. Mehr kann ich dir nicht..."
"Ich weiss, dass wir sein Clan sind", unterbrach Ro ihn.
Er sah sie scharf an. "Woher?"
"Ich habe Vakra gefragt."
"Und wie bist du auf die Idee gekommen, ihn das zu fragen?", fragte Veray misstrauisch.
Ro holte Luft und suchte nach einem Weg, es zu erklaeren, ohne dabei voellig uebergeschnappt zu klingen und ohne Nagareth zu erwaehnen. "Weisst du, wie die Soeldner meinen Vater genannt haben, und wie sie mich nennen?"
Veray schuettelte den Kopf.
"Den Raben", sagte Ro.
Veray riss die Augen auf. "Woher...?"
"Sie wissen es nicht", beantwortete Ro seine Frage, bevor er sie zuende gesprochen hatte. "Sie wissen nicht einmal, dass jemals ein Lord Srok existiert hat.3
"Das ist... interessant", meinte Veray und Ro konnte ihm ansehen, dass sein Verstand auf hochtouren lief.

"Ok", sagte Veray schliesslich. "Die Sache kann ich dir erklären. Wenn du mir dafür einige Fragen beantwortest."
Ro dachte kurz nach, dann willigte sie ein.
Veray lehnte sich im Sessel zurück. "Jeder Clan hat einen Namen. Man sagt zum Beispiel der Clan Serpeta oder der Clan Vardezia. Uns hingegen nennt man einfach den Clan von der schwarzen Festung, weil wir über Generationen hinweg dafür gesorgt haben, dass der wirkliche Namen vergessen wird. Aber eigentlich sind wir der Clan Srok. Der Clan des Raben. Deshalb tragen wir seine Feder im Wappen."
Er bedeutete ihr, sich zu setzen, doch sie blieb stehen. "Jedes Familienmitglied trägt den Clannamen als Beinamen", fuhr er. fort. "Einerseits, um die Leute eindeutig zu identifizieren, wenn mehrere den selben tragen, abervor allem, weil es früher oft wichtiger war, zu welchem Clan man gehört, als wer genau man ist. Lord ist eine alte Anrede für das Familienoberhaupt. Um also deine Frage zu beamtworten: es gab dutzende von Lord Sroks im Laufe drt Jahrhunderte, denn jedes Familienoberhaupt dieses Clans trägt im Grunde diesen Titel. Auch Vakra würde so genannt, wäre der alte Name noch bekannt. Es gab in der Geschichte einfach einige, die unter dem Namen wirklich bekannt wurden. Der letzte machte sich dabei Feinde, die uns dazu veranlassten, den Namen abzulegen. Ist deine Frage damit beantwortet?"
Ro nickte langsam. "Wer weiss das eigentlich alles?"
:Nicht viele", meinte Veray. "Vakra, du, ich, Driss vermutlich, vielleicht Nera, aber ivh glaube nicht."
"Rombra?"
Veray schüttelte den Kopf. "Nein. Ich habe es erst herausgefunden, als ich von der Severjakza zurückkam und Vorsza mir einen Schlüssel für die geschlossene Bibliothek gab. Und ich musste die Hälfte der Bücher dort lesen, bis ich durchblickte. Rombra war niemals so besessen von Büchern wie ich."
Dann lehnte Veray sich vorwärts und fixierte sie mit einem recht beunruhigenden Blick. "Jetzt bin ich dran. Wieso hasst du die unsterblichen?"