Arsa war nach wenigen Schritten, nachdem sie ihn an das Pferd gebunden hatten, gestürzt, denn die Ketten an seinen Füssen liessen ihn viel zu kleine Schritte machen, als dass er mit dem Tempo hätte mithalten können. Natürlich hatten sie nicht angehalten. Immerhin hatte er es geschafft, sich auf den Rücken zu drehen. Er wollte die Gesichter der Leute sehen, die seine Hinrichtung bejubelten. Er wollte, dass sie sein Gesicht sahen.
Das Strassenpflaster riss ihm den Rücken auf, der Zug zerrte an seinen Gelenken und die Leute bewarfen ihm mit allem, was ihnen gerade in die Finger kam. Doch Trotz dem Schmerz und der Demütigung lag ein breites Grinsen in seinem Gesicht. Er würde sterben, ja. Aber er hatte mehr erreicht, als er mit seiner Abstammung jemals hatte erhoffen können. Er war ein König gewesen. Er hatte Gefolgsleute gehabt, die ihn verehrten, und die für ihn in den Tod liefen. Er hatte eine Frau dazu gebracht, ihn zu lieben, die ihn hasste. Er hatte die Mächtigen dazu gebracht, ihn zu fürchten. Der beste Beweis für ihre Angst waren die Ketten, die ihm jetzt die Gelenke aufscheuerten. Selbst als geschlagenen, waffenlosen Mann hatten sie Angst vor ihm. Und das alles hatte er erreicht, und nicht aus Zufall, sondern es war sein - und nur sein - Verdienst.
In seinem Grinsen und in seinen Augen lag all das. Es würde sein Tod sein. Aber es war gleichzeitig sein grösster Triumph. Die Männer, die ihn hinter sich her zogen, hatten lediglich den Schaden etwas eingrenzen können. Aber sie hatten verloren, eine schmäliche Niederlage mit über tausend Toten gegen einen dahergelaufenen Bastard, und diese Schande würde für immer an ihnen kleben. Der Sieger war er.
Der Zug an seinen Armen liess nach und sie schlugen ihn, damit er aufstand. Taumelnd kam er auf die Füsse und grinste breit und stolz in die Menge, während sie ihn zum Galgen zerrten.

"Lasst mich zu ihm!" Sie hämmerte gegen die Zellentür, schluchzte und schrie.
Einer der Sodaten draussen schlug zurück, dann zog er die Klappe zurück und sein Gesicht tauchte an dem vergitterten Fensterchen auf. "Halt endlich dein Maul, Weib!"
"Bitte, lass mich zu ihm", flehte sie. "Ich tue alles für euch!"
Sie sah, wie der Mann abschätzig ihre Gestalt musterte und wohl zum Schluss kam, dass es den Ärger nicht wert war. "Er wird sowieso gehängt", sagte er und spuckte aus. "Du wirst ihn nicht wieder sehen."
"Wann?", schrie sie verzweifelt. "Wann hängen sie ihn?"
"Jetzt", meinte der Soldat. "Vielleicht baumelt er auch schon."
Er schlug die Klappe zu.
Sie hämmerte mit den Fäusten dagegen, schrie und fluchte, verwünschte alle Menschen insbesondere Durien und die Adligen, auf dass sie bei lebendigem Leib verfaulen mögen und danach für immer in der Hölle brennen.
Schliesslich wurde sie still. Ihre Verzweiflung machte Entschlossenheit Platz. Sie packte den Saum ihres Kleides und riss es entzwei.

Als sie ihn auf die Galgenbühne schleiften, riss er sich mit einer Schulterbewegung los, um aufrecht zu stehen. Sofort zuckten die Soldaten zusammen und er sah, wie sie nach den Waffen greifen wollten. "Ihr wollt mich doch nicht vorschnell töten", zischte er leise grinsend. "Das würde doch die Darbietung zerstören."
Freiwillig trat er an den vorgesehenen Platz unter dem Galgen und spürte, wie ihm der Henker den Strick um den Hals legte. Für einen Augenblick bekam er Angst. Was, wenn an den ganzen Religionen doch etwas dran war? Wenn auf ihn wirklich die Hölle wartete? Dann ist es jetzt zu spät, sagte er sich. Du hast getan, was du getan hast. Er schluckte die Angst herunter, die Angst vor dem Schmerz, vor dem Tod. Öffnete den Mund und brüllte in die Menge: "DAS IST MEIN SIEG!"
Dann ging ihm die Luft aus, als der Henker den Strich anzog. Der Druck auf die Kehle würgte ihn, Tränen schossen ihm in die Augen, er versuchte instinktiv zu schlucken, und schaffte es nicht, spürte wie etwas in seiner Kehle nachgab, als der Zug stärker wurde und er den Boden unter den Füssen verlor. Seine Lunge schnappte nach Luft, aber das Seil liess keine hindurch, zerrte sich nur immer weiter zu. Er zappelte wie alle anderen vor ihm. Am Galgen gab es keinen würdevollen Tod, für niemanden. Die Sinne schwanden ihm, Tribüne und Volk verschwanden in grau-rotem Dunst, er fühlte sich, als würde ihm der Kopf vom Hals gerissen, sah wie die Adern und Sehnen spannten und rissen. Er hatte viele offene Hälse gesehen. Ihm war schlecht. Er wollte würgen, aber sein Körper gehorchte ihm nicht mehr...
Schliesslich hörte sein Körper auf zu zucken und erschlaffte, sein Kopf mit der Narbe, die sich quer durch das Gesicht zog, wurde blau und kippte zur Seite. Einige Wurfgeschosse aus dem Volk trafen ihn, aber er spürte es nicht mehr. Arsa der Söldner war tot.

(Ich hab mich ein verdammtes Jahr lang auf den Beitrag gefreut)

Sie lag am Boden der Zelle, fast nackt, die Fetzen ihres zerrissenen Gewandes um sie herum, ohne sich zu bewegen. Ihre Augen waren starr auf die Wand gerichtet. Auf den ersten Blick hätte man meinen können, sie wäre tot.

"Er war mein Mann", sagte sie so leise, dass ihre Stimme nicht bis zu ihm drang.