Reven stiess einen lautlosen Fluch aus und spuckte in den Strassengraben. Er war zu alt für solche Dinge. Gut, er war eigentlich nicht alt. Aber für so etwas war jeder zu alt, er nicht zu jung war. Er duckte sich in den Schatten, als ein Trupp Soldaten vorbei rannte, von denen einigen abgebrochene Pfeilschäfte aus der Brust ragten. Als sie vorbei waren, sprang er über die Gasse und die Treppen im Haus gegenüber empor bis auf das Dach. Die Stadt brannte schon zu einem grossen Teil. Er rannte los, balancierte über Giebel und rutschte Dachschrägen hinunter. Als er die Zitadelle erreichte, versuchten bereits einige Untote das Tor mit einem Rammbock einzu schlagen. Es würde vermutlich nicht sehr lange dauern, bis sie Erfolg hatten.
Reven sah sich um, nahm das Dach hinunter Anlauf und sprang dann mit einem Satz der ein klein wenig zu weit war, um ganz natürlich zu sein auf das nächste Dach. Schliesslich erreichte er eine Stelle, an der nur eine schmale Gasse die Hausdächer von der Zitadelle trennte. das Dach auf dem er stand, brannte am anderen Ende bereits und es war unangenehm warm. Er nahm zwei Schritte Anlauf, konzentrierte sich und sprang. Die Luft katapultierte ihn hoch, sodass er nur noch ein klein wenig mit den Händen helfen musste, um über die Umgrenzung des Wehrgangs zu kommen. Bevor ihn jemand sah, liess er sich auf das Dach der Stallungen dahinter fallen und duckte sich, um mit seiner graubraunen Kleidung auf den graubraunen Ziegeln fast unsichtbar zu werden.
Hier drinnen im Hof der Zitadelle waren die Schläge des Rammbocks noch lauter als draussen. Er sah eine Gruppe von Soldaten, die sich auf der Innenseite des Tors drängten, um sich dem Feiden entgegen zu stellen, wenn er durch brach. Reven überflog die Menge mit seinen scharfen Augen und schliesslich entdeckte er Durien. Der verrückte Kerl stand tatsächlich da unten, anstatt sich ins innere der Zitadelle in Sicherheit - zumindest für ein wenig länger als hier draussen - zu bringen.
Reven sprang vom Dach des Stalles auf einige Strohballen - das war ja fahrlässig, das Zeug bei dem Funkenflug hier herumstehen zu lassen - und lief auf Durien zu. Mit der Gewandtheit eines Mannes, der besser dran war, wenn er nicht bemerkt war, schlängelte er sich zwischen den Soldaten hindurch, bis er Durien erreichte. Er fasste ihn an der Schulter. "Graf Durien! Ihr müsst fliehen!"

"Ich kann euch wegbringen", sagte Reven eindringlich und starrte den Grafen aus seinen grauen Augen an. "Für Eure Männer hier kann ich nichts tun. Aber Ihr müsst überleben, Durien! Ihr seid die Hoffnung dieses Landes!"

"Kommt mit!", sagte Reven nur und fasste Durien am Arm. Sie liefen eine Treppe hinauf auf den Wehrgang der Zitadelle. Reven blickte über die Stadt, die sich zu einem Grossen Teil in ein Flammenmeer verwandelt hatte, wo die Häuser nicht schon als verkohlte Überreste zusammengefallen waren. Er dachte an die Taverne, in der er einen guten Teil der letzten Wochen verbracht hatte und bedauerte, dass sie, die Wirtsleute und alle, die dort Stammgäste waren, vermutlich längst hinüber waren. Zum ersten Mal spürte er, dass vielleicht auch er nicht mit dem Leben hier raus kommen würde. Es gefiel ihm nicht, aber sein Verstand sagte ihm, dass er nicht wichtig war. Durien schon. Wenn Durien diesen Krieg nicht gewann, waren sie ohnehin alle geliefert.
Er sprang auf die Mauerkrone, konzentrierte sich auf Dach unter ihnen, über das bereits die Flammen leckten und fixierte die Luft darüber. Nach wenigen Atemzügen erstarben die Flammen, doch er musste warten, bis das Material abgekühlt war. Ausserdem waren im Moment zu viele Untote da unten. Er wartete. Dann ertönte hinter ihm ein lautes Krachen, als das Tor barst. Ohne hinzusehen packte er Durien fest am Unterarm und sagte: "Los, jetzt! Springt!"
Der Graf zögerte einen Moment, doch schliesslich liess er sich von Reven auf die Mauer ziehen, und dann riss Reven ihn einfach mit. Reven bremste ihren Fall ein wenig ab, dennoch gab das angesengte Dach ein bedrohliches Krachen von sich, als sie darauf landeten. Reven zog Durien weiter. Sie mussten so weit wie möglich weg, solange die Angreifer vor allem damit beschäftigt waren, die Zitadelle zu erobern.
Sie liefen über das Dach, schlitterten auf einen Anbau hinunter und landeten schliesslicha auf der Strasse. Durien fiel bei der Landung hin, Reven half ihm wieder auf die Füsse. Der Graf hielt sich besser, als er erwartet hätte. Immerhin waren Adelige sich nicht gewohnt, über Dächer zu laufen. Er sah sich nach beiden Seiten um und lief los, weg von der Zitadelle. Die Hitze der Brände brannte auf seiner Haut, aber er konnte es sich jetzt nicht leisten, eine Luftbarriere zu errichten. Er blieb an der Ecke stehen und stoppte Durien, bevor er in die nächste Strasse blickte. Einige Soldaten waren dort. Er fluchte leise, lief ein Stück zurück und nahm einen anderen Weg. Sie waren nicht weit gekommen, als das Klirren von Metall näher kam. Reven zog Durien in einen dunklen Hauseinang, der offen stand, weil die Türe eingetreten war. Der Dachstock des Hauses brannte schon, aber wenn sie Glück hatten stürzte er nicht gerade jetzt ein.

"Man nennt mich Reven, den Landstreicher", antwortete Reven. "Ich rette euch, weil mir dieses Land und die Menschen, die es bewohnen, am Herzen liegen. Viele werden im Krieg sterben oder sind schon gestorben, aber diejenigen, die überleben, sollen in Freiheit leben."
Ihm wurde zum ersten Mal wirklich bewusst, dass er tatsächlich an diese Worte glaubte. Es war nicht nur etwas, was er daherredete, weil jemand es ihm gesagt hatte. Er glaubte wirklich aus daran. Mehr noch. Er war bereit, dafür zu sterben, wenn es keinen anderen Weg gab. Denn in dieser brennenden Stadt voller lebendige Tote wurde ihm klar, dass diese Worte möglicherweise alles waren, was von ihm und der Welt, in der er gelebt hatte, bleiben würde. Sie waren seine ganze Hoffnung.
"Kommt, Herr, wir müssen weiter."

"Von meiner Sorte?", fragte Reven stirnrunzelnd. "Es gibt ziemlich viele Landstreicher. Und bestimmt auch eine Menge Magier."
Er blickte aus dem Hauseinangang. Die Luft war rein, nur ziemlich heiss. Schnell winkte er Durien und sie liefen weiter durch die engen Gassen. Nach einigen Windungen kam ihnen plötzlich ein Trupp Soldaten. Reven fluchte und machte auf dem Absatz kehrt, aber man hatte sie schon gesehen. "Hier lang!", zischte er Durien zu und bog in eine Seitengasse ein, während hinter ihnen Metall klirrte. Er wusste, dass sie über einen Bogen in eine Strasse führte, die direkt auf die Mauer zulief. Hinter ihnen klirrte Metall, als die Soldaten sich an die Verfolgung machten. Reven lief noch schneller, schlitterte um die Kurve - und stiess einen lauten Fluch aus. Der Weg war versperrt durch die brennenden Trümmer eines eingestürzten Hauses. Er fuhr herum, aber die Verfolger kamen bereits um die Ecke. Einige von ihnen waren tot, andere sahen aus, als könnten sie noch leben. Es war mehr als ein halbes Dutzend. Sie schwangen ihre Schwerte und stürmten auf sie zu. Einer hatte eine Armbrust. Er legte an. Reven riss beide Hände nach vorn und brüllte ein Wort.
Eine Druckwelle fegte durch die Gasse, erfasste die Soldaten und schmetterte sie gegen die Hausmauern, dass ihre Schädel förmlich zerplatzten. Reven ging in die Knie. Der Bolzen der Armbrust war seinem Zauber zuvorgekommen und hatte nur haarscharf sein Ziel verfehlt. Seine Wange brannte und als er mit der Hand darüber fuhr, war sie voller Blut, von einem langen Riss. Ein wenig weiter links und sein Schädel hätte mindestens ein Loch gehabt.
Er rappelte sich auf und taumelte gegen die Hauswand, als ihn plötzliche Schwäche erfasste. Er wirkte normalerweise keine so starken Zauber.